Zeith

Bienvenido. Tu mundo real es este. Te tiran un anzuelo y picás. Todo el tiempo. Tu trabajo, tu dinero, tu campera, tu amor, tu deseo, tu alma podrida en pedazos, tu desarraigo, tu tiempo.

¿Cómo perdemos tanto tiempo? ¿Se han vuelto locos estos mercaderes de mierda que nos pasan factura todas las noches a las 23? La hora crítica. Cuando ya no estás tan despierto, tampoco dormido.
"Fulano De Tal y Pierdo el Tiempo A Mansalva ahora son amigos."
"A Fulano De Tal le gusta el estado de Pierdo el Tiempo."

Los cuentos chinos, irlandeses y argentinos comentan que en las noches de Nochebuena se organizan aquelarres en todo el mundo. Puertas adentro, miles de brujos invocan, escupen, provocan, se desgarran las tripas por la Nueva Venida. Y vomitan sus broncas, sus maldiciones. Y aunque para mí no sean cuentos, el mundo entero está cagado de risa. El concepto de "cuento" perdió status. Es un cuento, algo que alguien inventó para entretener.
Desde que vivo en la provincia de Buenos Aires se me cambiaron tres cosas: el modo en que duermo, el modo en que despierto, y el modo en que hablo.
Y en términos generales, veo a la calle tan distinta, pero tan tan tan. Veo la cantidad de gente que va por la vida con los ojos secos, las mentes poseídas; legiones de almas en un constante pendular entre lo blanco y lo negro.
Es que es inevitable permanecer, vivir, crecer, en este estado de grises. Todavía quedan resabios del estado festivo en casa. Buscapieles somos todos, más o menos. La soltera que vive sola en su dos ambientes apaga la luz y se mete miedo a sí misma, sería terrible estallar sola del mismo modo dentro de diez años más. Las parejas añoran libertad, el sueño de gloria. Esa libertad mezquina, con poco espacio para los pies de ambos.
El Arriba y el abajo siguen en batalla, y esta noche, querida, quisiera poder volver a los tiempos en que todo nos parecía más liviano. Nos parecía. En realidad, no hay nada de liviano en nada. El peso de las cosas nos pertenece, lo imponemos nosotros. Devaluado, o no.